Mocreias go home!

Eu juro que faço o maior esforço para não ficar misógino mas está ficando cada vez mais difícil de segurar a barra. Eu vou à academia em um horário frequentado geralmente por um bando avassalador de mocreias. Manja aquele tipo de mocreia de uma certa idade que capricha no batomzão e veste aqueles shortinhos atochados no rego da bunda com uma blusinha amarrada displicentemente na cintura? Que olha para o peso e para você, para você e para o peso, para o peso e para você, como se pedindo que você fosse lá dar uma ajudazinha? Que se espalha toda por uma área gigantesca, toalha em um aparelho, ficha em cima do outro, celular em cima do outro, garrafinha d'água em cima do outro? Que se junta em cardume ao redor da esteira falando todas juntas ao mesmo tempo sem parar e animadamente com vozinhas irritantes que mesmo o iPod no último volume não consegue abafar?

E, saindo da academia, na fila do restaurante self-service, se é uma destas que está logo à minha frente eu saio, dou um tempo, e volto depois. É impossível não se irritar com a complicação que uma mulher destas inventa na hora de se servir. Ela normalmente olha a travessa de comida, entorta a cabeça de um lado, entorta a cabeça de outro lado, faz um biquinho com o canto da boca, joga o cabelo para trás, pensa, repensa, tripensa. Às vezes eu acho que ela está tentando uma comunicação mental com a comida para ver se anula as calorias. Quem sabe um dia destes o arroz responde!

E na fila do caixa? Ela abre a bolsa, cisca e cisca lá dentro, finalmente tira uma bolsinha, e de dentro da bolsinha uma bolsinhazinha, e conta as moedas, e quando vê que não é o suficiente resolve procurar o cartão, e pega outra bolsinha, e abre zíper pra cá e zíper pra lá, e depois lembra que o cartão está no bolso de trás da calça.

Tem dias que só amanhã. Mas eu juro que estou tentando...